Así se presenta el nuevo Taller de la Luna

El Taller de la Luna comenzó a funcionar el jueves 2 de marzo,de manera virtual. Tímidamente al principio, como todxs, fueron dejando caer sus voces. Y empezaron a animarse,cada jueves un poco más, con sus textos y con las devoluciones a los textos de sus compañerxs. Para presentar a este grupo, compartimos algunas producciones del último encuentro.

Ese día compartí con el grupo un cuento y algunos poemas escritos totalmente con preguntas (Reflejos, cuento de José Ambrosio; La canción de las preguntas, de José Sebastián Tallón; fragmentos de El libro de las preguntas, de Pablo Neruda). La consigna de escritura fue, precisamente, componer un texto con este formato: solo preguntas. Aquí, los resultados de quienes vinieron al taller el 23 de marzo. No se los pierdan. Se van a sorprender...

Tamar Dolengiewicz

¿A dónde van los trenes? ¿Cómo se puede viajar? ¿Dónde se sacan los boletos? ¿Qué se hace mientras el tren no llega? ¿Qué se piensa?, ¿Qué se espera? ¿Y cuando llega?, ¿Cómo sé en qué vagón debo subir y cuál será el asiento que me toca? ¿A quién se parece la señora que me tocó de acompañante?, ¿A qué huele?, ¿Jazmines? ¿Querrá conversar?, ¿Podríamos compartir destinos?, ¿Y si le resulto molesta? ¿Por qué el tren hace este ruido?, ¿Todos los trenes sabrán la misma canción? ¿Cómo será viajar tantas horas estando callada?

¿Qué estarán pensando los otros pasajeros? ¿Ellos podrán ver los castillos de burbujas que arman mis pensamientos?, ¿Sabrán dónde van o solo están de paseo como yo? ¿Qué pasa?, ¿Qué será que me está pasando?, ¿Por qué se me estará revolviendo el estómago? ¿Será por el movimiento del tren o porque esos ojos lindos me están mirando?, ¿Podré acercarme hasta su asiento?, ¿Quedará bien?

¿Y si me pierdo una linda relación? ¿Le molestará a mi compañera de asiento que la moleste para pasar? ¿Me caeré por caminar con el movimiento del tren?, ¿Por qué me surgen tantas dudas?

¿Te puedo saludar? ¿Cuál es tu nombre?

 

Verónica Arbo

Preguntantas de este cielo y otros cielos

 

¿Quién me acaricia cada mañana entrando como suave brisa por la ventana?

¿En qué lugar del azul infinito están guardadas las voces de mis hijos chiquitos?

¿Dónde estaría yo, si yo no existiera? ¿Me daría cuenta de mi no existencia?

¿Cómo harán mis muertos para vivir sin mí? ¿Me extrañarán como yo a ellos?

¿Será cierto que volveré a verlos?

¿Será cierto?

¿Será?

 

¿Cómo hace la luna llena para convocarme a tener ganas nuevas?

¿Podré por fin ver en este cielo azul y estrellado algún guiño del Dios de quién hablo?

¿Serán los sonrojos del sol por sus picardías nocturnas, los que provocan estas brillantes pinceladas diurnas?

¿Por qué me producen paz los rayos y las tormentas? ¿Será porque son ellos los que mis enojos expresan?

 

¿Y si hago del mar el cielo y del cielo el mar con sólo cambiar mi punto de vista? ¿O no es que en el universo no hay abajo ni arriba?

¿Será ese, en realidad, el único paradigma?

 

 

 

Nuria Capella

Tu mundo

 

¿Habrá lugar para mí en tu mundo?

Si es así, ¿podré habitarlo en paz?

¿Podré ser resguardo en tus tormentas o seré la nube que las cause?

 

¿Por qué apoyás tu mano en la mía? ¿Qué viste en ellas que yo no vi?

Si son tan fuertes, ¿por qué esta pluma se siente tan pesada?

 

¿Por qué tus piernas son más rápidas que las mías? ¿Acaso me he atado piedras a mí misma?

Si soy capaz de correr, ¿por qué este caracol se ríe de mí?

 

¿Por qué veo ríos salados en tu mundo? ¿Los habré ensuciado con mis lágrimas? ¿Cómo hago para limpiarlos? ¿Podré hacerlo sola?

 

¿Cuántas batallas habré perdido en mi mundo para declararle la guerra al tuyo?

¿Tendrás tiempo de abrazarme hasta que sienta que somos del mismo equipo?

 

 

 

Marisa Molina

Mujer sola que escribe a la orilla del mar

 

cómo hacía la mujer

para escribir en medio de la gente?

no le molestaban

quienes caminaban a su alrededor?

el viento que venía del sur?

habrá la marea alta

empujado su silla hasta las dunas?

alguna gaviota picoteaba su cuaderno?

qué escribía

cuando pasé a su lado?

un cuento? un poema?

será que yo deseaba

que fuera una carta?

a quién se la dirigía?

al amor que la esperaba

del otro lado de las olas?

al padre que se perdió

más allá de la espuma?

a la nena que escondía

entre sus castillos de arena?

adónde guardaba la botella?

podría el corcho sellar las palabras?

O la sal las diluiría

el agua las ahogaría?

quizá los peces nadaran junto a la carta

los pulpos se lanzaran la botella

de brazo en brazo?

 la acunaron las algas

bajo la luna llena?

 le cantaron las sirenas

durante los temporales?

se enganchará tal vez

en un arrecife de coral?

quién la encontrará por fin?

la red de un pescador?

el niño que recoge almejas?

el hombre del acantilado?

 

alguien puede decirme por qué jamás

volví a ver a la mujer

sentada a la orilla del mar

escribiendo una carta

en medio del universo?

 

 

Martha Chiaramoni

¿Quién inventó las letras, sabía leer?

¿Ellas son felices en una carta de amor?

¿También sufren de enojo, ira o dolor?

¿El poeta cuando no escribe, donde guarda las letras para que no se escapen?

¿En el cofre dorado de su imaginación o en la noche negra de sus sueños?

¿Los duendes encantan a la mente e influyen creando bellos cuentos?

¿O sólo están en el fondo del jardín jugando escondidas con el picaflor?

¿Las letras se mueren con el poeta?

¿O se juntan en el cielo esperándolo?

 

 

Mary Brucculeri

¿Preguntas comunes?

 

¿Dónde termina el horizonte? ¿O dónde comienza?

¿Sabrán los arcoíris que son arcoíris?

¿Las estrellas que vemos están muertas?

¿Y si están muertas, cuánto tiempo hará que murieron?

¿Una estrella fugaz será una estrella que murió hace miles de años y la vemos caer a algún tipo de vacío?

¿Cómo se hacen los colores primarios? ¿Y el blanco y el negro?

 

¿Por qué los locos están adentro y nosotros afuera? ¿Qué es la locura? ¿Quién define los límites entre cordura y locura?

¿Y los límites entre lo legal y lo no legal?

¿Cuándo pasa el último tren?

¿Por qué escribo a último momento?

¿Por qué a mí?

¿Por qué no?

 

 

Cecilia Xabujla Génova

¿Se lavará las manos el mozo?

¿Tuvimos una oportunidad de cambiar todo y la desaprovechamos?

¿Dejará de caer la lluvia y será sólo un recuerdo? ¿diremos "yo nací en la época en todavía llovía"?

¿El semáforo sigue cambiando de color sus luces, aunque nadie lo esté mirando?

¿Terminará este verano? ¿o el verano terminará con nosotros como ese café? 

¿Dejarán las etiquetas de marcarnos el límite de lo que podemos y no podemos ser y hacer?

¿Te animarás a saltar al vacío conmigo o seguiremos temblando en la cornisa?

¿Por qué el dolor parece que no va a terminar y la felicidad sí?

¿La música entra por los oídos o por el alma?

¿Quién puso una alfombra de hojas en mi vereda?

¿Vendrá todos los días la mariposa a visitarme?

¿Conservaremos la memoria?

¿Los errores aprenderán de nosotros?