Alejandra Rozas
Nacería como delfin, para poder nadar y reír a la vez.
Mary Brucculeri
La próxima vez
La próxima vez lo que haría es pensar menos y sentir
más
Miraría al cielo cada noche
y pediría un deseo a una estrella fugaz
Cantaría cada mañana la canción del zorzal
Rodaría en la arena y en la tierra como lo hace
un niño sin dudar
Les dejamos una nueva consigna de escritura:
Lean este poema de Mary Oliver:
La próxima vez
La próxima vez lo que haría es mirar
la tierra antes de decir algo. Detenerme
justo antes de entrar en una casa,
y por un minuto ser emperador
y escuchar el viento
o el aire inmóvil.
Cuando alguien me hablase para
culparme o alabarme, o solamente por pasar el rato,
le miraría la cara, cómo la boca
tiene que trabajar, y vería cada tensión, cada
signo de lo que alzó la voz.
Y sobre todo, conocería más la tierra
que se afirma en sí misma y se levanta, el aire
que encuentra cada hoja y cada pluma sobre
el bosque y el agua, y en todas las personas
el cuerpo que resplandece adentro de la ropa
como una luz.
CONSIGNA DE ESCRITURA: Y vos, ¿qué vas a hacer la próxima vez?
Un tren,
un hijo sostenido con la mano derecha
una hija con la izquierda.
Correr, alcanzarlo, subir,
atravesar ciénagas, salir.
Perder a tus hijos, volver
a encontrarlos.
Imágenes; propias, ajenas, sueños.
Querer despertar, escapar de lo onírico.
Respirar.
Todos están en casa, pero
¿todos están en casa?
Mientras esperamos la salida del nuevo número de la Revista Del Mate a la Luna, nos vamos alimentando con estos textos de lunes. Hoy, "Noche", de Belén Luraschi (Taller del Mate).
Por la noche se quejan
perros al viento que ladran
Susurros al patio llegarán
Sueñan, sí, despiertos
Hamacas jugando solas
Estrellas, despiertas al encuentro
En el sueño manejando
lento, pero a corazón abierto
Las llaves, la lluvia, la llegada
yendo a llamar sollozos
Los yuyos agitados
Se esconde el pimpollo
No son tiempos para florecer
Las gotas del ayer
que pesan en las hojas
que no pueden crecer
No alcanza con querer
suspiran
Será que el viento
irá a agitar los pistilos
Las rosas al unísono
se vuelven de Osiria
solo cuando huelen
tu perfume y el rocío
tus ojos, su sol
Alba.
¡ Hola a todxs! Aquí presentamos un nuevo texto para convidar. Hoy, Martín Raimondi, del Taller del Mate. Pasen y lean este hermoso poema de Martín.
Dentro mío, encerrado.
Como todos o como muchos.
Me golpeo contra mis limitaciones.
Me encuentro.
Me detesto.
Desespero.
Corro. Grito. Busco.
No soy yo al que ven.
Soy yo el que grita, el que busca, el que
ruega.
Finalmente, decidido a salir, luchar o
escapar.
Corro, vuelo y me destrozo contra mi
cuerpo.
Me traspaso.
Me abandono.
Dejándome solo y vacío.
Pero aquí es donde estoy ahora.
En algún lugar
nuevamente.
